9/27/2006

Fosistas

Las risas estan encerradas
en las locuras que decimos
en las locuras que admitimos
las risas como rafagas de viento.
Frases distorcionadas
palabras sin sentido
y con más sentido que ninguna.
Somos cada día
lo que queriamos ser al principio
Escribimos lo que somos
cada linea, cada hoja de papel
es lo que somos.
Juntos dijiste, juntos,
para construir,
para escribir,
para reir,
para sufrir,
para divagar,
para disfrutar esa locura tan nuestra,
tan unicamente nuestra.
La Fosa, es el mundo en nuestras manos,
es la vida que comienza,
que termina en lineas de tinta oscura,
en palabras
letras
formas
fotos
cartas
cuentos
poesía,
todo es nuestro,
todo..
es de ellos
aquellos que nos leen
en cada linea
que nos odian
que nos esperan
que nos ayudan
que nos distraen
que nos hunden...
y que al final de todo
siempre nos impulsan a seguir.
Fosistas, sumergidos en la profundidad de las letras,
enternecidos con la creacion propia
Fosistas,
amigos por casualidad
amigos por destino
amigos por caminos
amigos por que asi es
por que asi debe ser
porque todo asi lo decia
amigos hasta que ya nada quede de La Fosa
hasta que ya nadie lea nuestra locura
¿más alla aun?
que se yo
no puedo ver el futuro,
pero veo el presente
los veo a ustedes, los veo a ellos
necesitan poesia
necesitan letras
palabras,
manos
guias.
Aun se puede
soñemos que podemos,
soñemos que somos
soñemos que estamos
que seguimos
que dijmos
que vivimos
que seremos
mucho tiempo...
La fosa
___________
A los Fosistas:
Paula, Amori, Andrea,Pame, Paty, Miguel,
Christian, Pato y Mitzy.
Gracias por todo el tiempo,
por todo lo que hemos compartido,
gracias por los regalos,
por las risas
por dar pie para encontrar
lo que estaba buscando.
ahh y Pame, gracias por ese Manifiesto...
los quiero

9/15/2006

no tiene nombre

Llueve sobre mi rostro,
Sobre la calle que esta abandonada,
Sobre los trenes solitarios en estaciones olvidadas
Desde tiempos remotos.
Llueve sobre los barriales de esta ciudad terrena,
Llueve sobre sus caras barrosas, tristes,
Igual que la mía.

Llueve, desde mi asiento puedo oír sus gotas sobre los techos,
Puedo oír su repiquetear,
Su absorbente vida, su poderosa muerte.
Llueve desde mi piel hacia tus manos,
Llueve hacia tus ojos desde mi boca,
Llueve hacia tu desde mi hacia,
Llueve mis manos hacia la lluvia,
Y nada se muere, todo estancado en el aire,
Y así permanece hasta el año bisiesto.

¿Qué hora es? ¿Aun es el mundo?
¿Existo o he muerto?
Si no es hora, que hago ya muerta en el mar,
Si la hora no ha llegado, por qué yace mi alma
Tirada en el suelo, mojada, inundado de lluvia.
Si la hora ya paso, porqué aun continúo
Por la tierra agreste,
Que me atormenta con su lluvia melancólica.

Si aun es el mundo,
Porqué pareciera que todos se han ido,
Porqué pareciera que nadie ya existe.
Si aun es el mundo,
¿Existo o he muerto?
¿Existo?
¿Por qué estoy sintiendo que nada es real?
¿He muerto?
Porqué si siento que los gusanos se comen mi carne,
¿Me miro y no veo gusano, ni larva?

Solo veo un cuerpo, con un alma moribunda